Décimo piso

En los balcones vacíos
el viento grita
las formas del deseo.
El estómago pesado.
Hay una suerte de preocupación
en las aves que interrumpen
la mirada.
Abajo, los niños corren
sin saber qué es crecer.
Es inútil...
Desde la ventana
no imagino todo
lo que puede pasar.

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Por culpa de tu silencio estoy pariendo poemas como niñxs. Al primero, de cara azul lo castigué enviándolo al altillo.  Lanza alaridos cuando rompo alguna foto tuya. El de lengua verde, atado al poste, escupe todas tus mentiras.  Al mirarme hipnotiza moscas, mariposas pero no logra que llore. El tercero, con piel de toro y pelo rojo se esconde en la tarde. Con su mirada descubre mis miedos. No puedo con él. Me obliga a caminar por mis ansiedades, esa cuerda floja. Espantosa condena esta de criar poemas como bastardxs, amor.
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